air d'été
29/12/06 18:18 | des traces | Permalien
et si on s'offrait un petit air d'été
pour soigner nos maux d'hiver ?
Fenêtre fleurie offerte par Mariethé.
chambre d'hiver
16/12/06 16:33 | mes cailloux | Permalien
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les mots à peine éclos
d'un paradis perdu
_______________ encore neuf
sautant de l'âtre
se cachent tout chauds
sur une coquille d'œuf
ma joue caresse
cette tendresse
comme la soie de tes mains
d'un doigt rêveur
je trace ton nom dans la buée
sur le carreau
et le message s'envole emporté
par la neige et le vent
comme l'ombre d'un amour
dans un monde à l'envers
ex Mezza voce
© Lucie Petit pour le texte & l'illustration - 2002
David Dumortier ● 2
15/12/06 19:34 | des rencontres | Permalien
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Carl Larsson . the gate 1896Nids de poules
_____ Les nids de poules dispersés dans la ferme, on ne sait pas où ils cachent leurs
œufs, on croit qu'ils nous évitent, on aimerait tomber dessus par accident pour arrêter
notre route sur un peu de fragilité.
ex. Le Livre des poules - David Dumortier
éd.Cheyne - 2006 - précédé de Une Femme de ferme
David Dumortier
14/12/06 19:57 | des rencontres | Permalien
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___ Autour de chez elle, le paysage se ramasse en chiffon mais pas tout à fait,
plutôt en torchon pas bien repassé et même un peu sale. Il n'est pas amidonné
comme les plaines de betteraves et de pommes de terre. Le bois de Creuzignal,
les prés des Chinières ou encore le coteau des Vignolles essuient l'horizon et
sèment le désordre. Mais pour tous les jours, des paysages comme celui-là
suffisent bien.
ex Une Femme de ferme - David Dumortier
éd. Cheyne - 2006 (suivi de Le Livre des poules)
rien
12/12/06 10:43 | mes empreintes | Permalien
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___________________ © lp - déc.06
je suis celle qui ne répond pas aux questions
je suis celle qui n'a rien compris
celle qui ne sait pas ce qu'il y a en dessous ou au dessus de la vie _____ j'aimerais rattacher une feuille à l'arbre dénudé
dans la tempête je m'accroche au bastingage ___ j'en ressors trempée et couverte de sel _____ il suffit d'un sourire pour faire craquer le sel ___ je souris à la lune, le soleil n'est pas là
je suis celle qui écrit au vent ___ il mélange toutes les lettres, il crie dans mon oreille et je n'ai toujours rien compris ___ on a tout éclairé et je n'ai rien vu ___ je fais des trous partout mais je n'ai rien trouvé
il faut que je remette cette feuille sur l'arbre ___ peut-être qu'il ne demandera rien et refermera tendrement ses branches
© Lucie Petit - inédit - déc.2006
enfants-soldats
11/12/06 15:22 | mes empreintes | Permalien
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le Grand Hallebardier, vieillissant, est parti à la guerre avec
... un lampadaire. _____à la première salve, l’abat-jour est
tombé. ____ce n’est rien, se dit le Grand Hallebardier, ainsi
nous garderons le jour. ___à la deuxième salve, le pied est
tombé. _____ce n’est rien, se dit le Grand Hallebardier, j’ai
la hampe bien en mains comme un porte-drapeau, ____ je
porterai la lumière à la victoire. _____le Grand Hallebardier
voyait autour de lui des enfants en armes. ___ils trouvaient
la guerre joyeuse , y perdaient sans savoir leur enfance et
leur âme, la mort grise entrait dans leurs yeux. _____ à la
troisième salve, la lumière s’est éteinte. ________ le Grand
Hallebardier s’est assis sur le sol, la tête entre les mains :
c’est mieux ainsi, se dit-il, la lumière ne peut vivre dans un
monde qui dévore ses petits.
le Grand Hallebardier s’est perdu dans la nuit.
© Lucie Petit - 2001 - inédit
Béatrice Libert
10/12/06 17:12 | des rencontres | Permalien
__ Les mots viennent_____________________________d'un jardin fragile
_____________________________où l'absence est une maison
texte de Béatrice Libert - dessin de Martine Chittofrati
ex. le Jardin Fragile - éd. Alain Lucien BENOIT - coll. Raffia
12 ans déjà
10/12/06 14:32 | des traces | Permalien
__________ Noël n'a pas retrouvé ses ailesle sapin noir porte les regrets
sans scintillements ni pacotille
simplement il aurait fallu être présent
simplement il aurait fallu entendre
ce seul cri inaudible
© lp - déc.2006
Danièle Corre
09/12/06 10:41 | des rencontres | Permalien
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____ encre de Judith RothchildLes mains douloureuses,
dans les soirs d'automne,
se souviennent de la pression
d'autres mains
qui s'en sont allées,
sans retenir
un morceau de tissu,
un brin de conversation,
quelques battements de cœur,
et leur grand nombre,
comme feuilles au vent,
nous laisse les bras ballants.
Danièle Corre - ex Voix venues de la terre
dans une belle édition de Jacques Brémond, accompagnée d'encres de Judith Rothchild - 2005
petite conversation entre amis
Quelqu'un a dit :
- vous vous souvenez de cette réunion où tout le monde (ou presque) se connaissait seulement par écrit ?
c'était étrange. c'est comme si on rencontrait des personnages de roman, des personnages de papier qui soudain prenait de l'épaisseur ..
- oui. c'était ajouter une tranche de réalité à une tranche d'imaginaire ! mais cela les rendait plus opaques, plus fermés ... il fallait les réapprendre. mais je suppose que c'était la même chose pour les autres ...
- bizarrement, j'ai eu ensuite une impression d'éloignement .. comme si, la curiosité satisfaite, le lien devenait moins présent. la fin du roman, quoi ...
- mais on se relira .... tu verras !
lp - 06
n.b.
➀ ceci ne vise personne en particulier. je le mets comme une réflexion sur les limites des contacts virtuels.
➁ pour l'illustration, j'espère que Bobi ne m'en voudra pas. elle fait cela en pro, beaucoup mieux que moi et vous pouvez le voir ICI
il pleut !
07/12/06 12:35 | mes cailloux | Permalien
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_____________________ lp 06
il pleut
le ciel se noie
les cheminées d'usine
ravalent leurs fumées
les moineaux alourdis
se cachent dans le lierre
tandis que les canards
voient des étangs partout
les champs régurgitent leur eau
se perdent à jamais
dans un océan terne
le moindre fossé rêve de paquebot
l'île au chêne devient port de mer
il pleut
la terre est noyée
et je pense à Noé
ex. le Temps se brode au point de saison
Lucie Petit - 2001
Antonello Palumbo
06/12/06 19:28 | des rencontres | Permalien
____
_________Perlette Adler
Histoire 2
Nous sommes tous portés à l'immobilité.
Aux grilles, des souvenirs sont empalés.
Aux fenêtres,
derrière les rideaux transparents,
des yeux nous regardent
et creusent à l'intérieur.
Aux cimes des arbres,
il y a les tapis qui nous attendent
pour s'envoler.
Aux creux des vagues,
nos espoirs
(mais avons-nous encore le souffle ?)
Nous sommes comme ces petits oiseaux
qui sautillent sur les dents des crocodiles,
criant de plaisir à chaque fois, d'avoir vécu
cette seconde entre la fin de la bouche
qui écrase et la liberté du vent, du monde.
C'est l'histoire d'un homme
qui vient d'un pays où il n'y a pas d'églises,
pourtant, de temps en temps,
les cloches sonnent.
ex L'horizon de nous
Antonello Palumbo - Carnet d'un poète assis sur l'horizon - ill. Perlette Adler
éd. Les Carnets du Dessert de Lune - 2005
Antonello Palumbo vivait dans la région de Charleroi (Belgique). Poète, critique de cinéma, organisateur de rencontres poétiques, il animait les éditions de L'horizon Vertical. Il est décédé en 1994, à l'âge de 30 ans.
contrebande
04/12/06 17:31 | mes empreintes | Permalien
© lp - 06
en contrebande il avait passé la ligne
la ligne de riches
la ligne d'enfance
il avait passé l'enfance
était tombé tout cuit
dans la marmite adulte
ça puait fort dans la marmite adulte
ça sentait le fric et l'envie
des morceaux d'amour s'y noyaient
avec sa poche vide de contrebande
et ses pensées nuageuses
il nagea à contre-courant
le contre-courant lui ouvrit une porte :
se retrouva brandon sous la marmite
© lp - 1998