aucun homme n'est visible.
personne dans un jardin.
---------- Alejandra Pizarnik

parfois le jour vide est si long que tu n'entends plus les oiseaux qui
le traversent --- tu as plein d'arêtes dans la gorge et les vieilles
recettes sont usées --- autour de toi les amours se construisent
des bonheurs sans avoir besoin des cailloux que tu gardes dans
les tiroirs

alors tu déposes des cairns au pied des rosiers - des arbres - des
montagnes -- tu jettes un caillou dans l'étang et tu attends -- le
ciel est troublé -- un nuage s'accroche à une branche

parfois tu as de la chance : un chat vient s'asseoir à tes côtés
noir avec des yeux de lune

© lucie petit - inédit - nov. 2009

De l'autre côté du mur
il y a un rat
un rat portant un chapeau,
un chapeau noir à larges bords
retenu par ses oreilles.
On voit juste le bout de son nez.
Quant à ses yeux, je ne sais pas
s'ils sont là ou ailleurs

mais chaque jour, je vois le rat
creuser un trou devant le mur,
un trou qui ne va nulle part,
un trou qui jamais ne passe
de l'autre côté du mur.

Peut-être cherche-t-il ses yeux
pour les remettre à son chapeau ...


De l'autre côté du mur
il y a une vache
une vache aimant le piano.
Elle mâchonne des marguerites
en jouant des blues nostalgiques
et chaque jour, sur le mur triste
coule une larme
une larme de ciment

Après un verre de whisky sec,
le mur réclame en gémissant
un rock-n-roll étourdissant,
un rock qui jamais ne passe
de l'autre côté du mur.

Peut-être ramasse-t-il les notes
pour en faire un grand mouchoir ...


De l'autre côté du mur
il y a un arbre
un arbre couvert de cages-à-feuille.
Cage sans porte ni barreaux :
une luciole pour lanterne,
un miroir retient la belle.
On voit juste un sourire de feuille
lorsque la pluie poudre son nez.

Cet arbre n'a qu'un seul fruit
qui tourne le dos au soleil,
ne se laisse jamais cueillir,
et chaque jour je tends la main
de l'autre côté du mur.

Peut-être attend-il l'automne
pour dessiner porte et barreaux ...


De l'autre côté du mur
il y a des mots
balancés à la pointe de l'herbe,
des mots dans une langue étrange
et chaque jour un escargot
enroule un mot dans sa coquille.
Un roman se lit sur sa trace
et m'envoie un parfum d'ailleurs

mais je ne connais pas
celui qui les écrit ...


De l'autre côté du mur
il y a moi
et moi autre de ce côté-ci ...


© lucie Petit - inédit - 98/03 - croquis de Cécile Wattiez

extrait de Mosaïques - éd. Alain Lucien Benoît - coll. Raffia - 2002
© Lucie Petit texte & illustrations

© lucie petit - ex. Mosaïques 2002

le printemps a réveillé ses musiciens et
les dents des chats ont été agacées




photo JC



photo Pixplumes

© lp - avr. 2009

la mésange est amoureuse

une giboulée de notes
arrose les pétales étourdis

extrait de le Temps se brode au point de saison - © lucie petit - 2000

© lucie petit - inédit - août 2008

photo Nathalie

il y avait cet arbre penché vers l'étang noir -- la mélancolie de cette fin d'hiver -- au bout d'une branche il ne restait qu'une feuille tremblante au-dessus de l'eau

tu serrais ma main dans la tienne -- tu me parlais de ton travail -- ou tu te taisais -- un faible vent emportait mes pensées

la feuille était recroquevillée -- chaque heure ajoutait un faux pli -- la sève printanière la pousserait bientôt dans cette eau ignorant tout de sa course -- de la naissance à quoi ?

je te demandais -- est-ce que l'eau peut mourir ? -- ton amitié me souriait - me disait qu'elle pouvait protéger l'heure sereine -- infiniment -- mais je n'osais pas penser au-delà de demain



© lucie petit - inédit - avril 2008

© lucie petit - inédit - fév. 2008

extrait de PETITES ANNONCES - 2006 - lp pour les textes - Nelly Avila pour les dessins

je trouve que le sort réservé par Nelly Avila à mes petites annonces est vraiment enviable, non ? :)

les nuages se lassent
de parcourir le monde
poussés par des vents fous

dans des bribes de brouillard
l'écho répète NOËL
il n'en reste qu'une aile
qui s'éloigne en tremblant

il faudra donc apprendre
à résister aux vents
demain tu sortiras
attacher le volet



© lp - inédit - déc.2004

-----

© lucie Petit - 2007 - inédit

Jérôme Bosch - détail

une bulle bleu vert vent
se roule dans un cumulo-nimbus
flash sur une musique de Jean-Sébastien
un couple de lions paisibles

au coin de l'allée pavée de lilas mauve
une locomotive halète sa vapeur
lavande et rose ancienne

l'unique poire bronze
sur une dentelle de porcelaine
un cerf-volant cueille les cerises

l'eau ruisselle -- compte ses gouttes
sur les joues d'une sirène
se sèche au saule têtard
qui balaie les grenouilles dans la cour

le soleil verse une tasse de moisson
et la lune - pendue au noyer
s'admire en son miroir
en attendant d'ouvrir le bal

--------------------------------------- des enfants noirs jaunes roses
--------------------------------------- au milieu d'un nuage d'oiseaux
--------------------------------------- apprennent à s'aimer

--------------------------------------- une fourmi en chapeau boule
--------------------------------------- laisse des pattes de mouche
--------------------------------------- au bas d'un pétale blanc


© lucie petit -- inédit -- 1998

© photo Anita

il s'encoquille sous un bateau retourné
pour rester au plus près de ses rêves

mouettes pour chiens de garde
étoiles dans le ciel de sable
sur la quille écumée par le vent
il a sculpté un dragon
tourné vers l'horizon

chaque saison
aux grandes marées
les vagues lèchent le seuil
chaque saison
laisse des mains de sel
un souvenir chantant
des yeux de naufragé



© lp - inédit - 1996

après la dure chaleur
douceur --- tendresse
brise sur la peau gorgée de soleil

les plantes déroulent leurs feuilles --- leurs fleurs tissent le jardin d'odeurs
aboiements lointains --- meuglements --- bruit faible des poissons tout proches --- fourmillements imperceptibles dans l'herbe noire

sous la Grande Ourse et l'Etoile polaire -- marins de terre -- gouvernons notre bateau -- assis sur le même banc -ma tête sur ton épaule
paix souveraine



un soir de juin au passé simple
© lp - inédit - 1996

un phare sous la mer
mire sa lumière
entre gris et bleu

le sable
se fait livre d'images


dans les rires d'oiseaux
l'odeur du vent
refermer la mémoire
sur les couleurs d'éternité


© lp - inédit - 1996

parfois l'amitié
c'est un parapluie que l'on prend avec soi __ même quand il fait soleil ___ une petite laine pour la fraîcheur du soir ___ une cabane au fond du jardin ___ un drapeau sur la carte du monde

parfois l'amitié dénoue toutes ces ficelles qui empêchent d'avancer

parfois l'amitié c'est juste deux minutes d'arrêt
parfois c'est la mer et le vent


et le chat le sait bien qui ronronne sous ma main


© lucie petit - texte et dessin - inédit - 15 mai 2007

© détail d'une illustration de Jacqueline Duhème

© lucie Petit - inédit - avr. 2007

Je suis l'œil du paysage

... Au début de la promenade, je n'avais été qu'un pion qui se déplaçait dans le décor, mais je m'apercevais maintenant, une fois de plus, que j'étais amoureusement relié à tout ce qui m'entourait, qu'il n'y avait ni pion ni décor et que j'étais infini tout en étant là, debout à la corne d'un bois. Mon ventre et ma poitrine brûlaient, mon regard se dilatait, prenant l'exacte dimension du paysage. L'espace refluait en moi, il était une bonne bête ronronnante et je lui flattais l'échine.
__Je fus ravi par une joie pour laquelle je n'avais pas le cœur assez grand. Elle courait à fleur de peau, étourdissante, infrangible, impérieuse, ne dépendant de rien, ni des tourments ni des embellies qui leur succèdent. Elle avait brusquement fait irruption et, sans contraintes, elle faisait péter les coutures de ma camisole d'ignorance. Les événements se déroulaient exactement comme ils devaient se dérouler, je n'avais plus aucune prise sur eux. Cela avait toujours été ainsi. Le simple fait d'avoir conscience m'émerveillait, bien qu'en réalité il n'y eût plus personne pour s'émerveiller de quoi que ce fût, plus personne en tout cas pour en tirer un quelconque avantage. J'avais traversé la membrane poreuse qui sépare ma conscience d'être au monde de la conscience d'être du monde.
...
Tandis que je scrutais une clairière de l'autre côté du ruisseau tapi dans son échancrure, j'eus la brutale conviction d'être observé par un flâneur qui s'y dissimulait. Et soudain je me suis vu là-bas sur l'adret, en train d'observer intensément quelqu'un qui se tenait assis au bord d'un abreuvoir dans une châtaigneraie ... Pendant ce qui me parut une éternité, je fus incapable de savoir qui j'étais et où j'étais. Je perdis tout intérêt pour ma propre histoire parce que je perçus, au plus intime de mes moelles, qu'en dehors des lieux qui m'animaient je n'existais pas. Je n'étais qu'une façon pour le paysage de faire l'homme, c'était lui qui prenait conscience à travers moi et non l'inverse comme on nous l'enseigne depuis l'âge tendre. Mon aspiration fondamentale, dissimulée d'ordinaire sous des désirs hétéroclites, ne tendait vers aucun but, elle ne m'appartenait pas, elle n'était que l'aspiration de la nature à se révéler à elle-même.
...


___ (pour A.D.)

© lp - 2002

Elle ouvre des tiroirs sans réponse trouve une phrase écrite dans un
cahier jauni :_ les cloches du temps sonneront l'oubli quand le coq
remontant un autre matin_ abandonnera au creux de la maison des
ailes d'ange _______ un vent léger descend le long de la courbe du
versant. _Elle brûle lentement le romarin dont le parfum s'étend en
vagues tièdes et laisse un goût de pain sur les lèvres et les cheveux
Elle secoue les mensonges au pied de l'arbre à paroles ____un coq
chante matines, une plume volète dans la lumière naissante ___ le
silence ose un soupir

© lucie petit - ex. Mosaïques
éd. Alain Lucien BENOIT - Rochefort du Gard - coll. Raffia - 2002

© Gabriel Belgeonne


sous le geste semé

Barque ou pirogue
Peu importe
si elle nous ramène au printemps de nous-même

◊


Pudique
le passé se déshabille
derrière un paravent de jeunes feuilles

◊


Les rafales
bruyamment
fouillent la garde-robe du jardin

◊


Lumière délivrée de ses bâillons de nuit

◊


Et cette petite douleur ivre
quand un copeau s'arrache du vivre




l'ébéniste du temps

Briserons-nous la glace
où entre nous
patine l'hostile

◊


De plein gré
entrons dans l'éblouissant mutisme
des étoiles filantes

◊


Le vrai silence ne se repose
qu'au pied des arbres de passage

◊


La lune cuit son pain
dans la boulangerie de la nuit

◊


Racines
Ecritures souterraines
qui rencontrent des lacs
dont s'abreuve la vie

◊


Des branches crépitent
où l'enfance a fait son nid
Nous y logeons
quand la saison du devenir
effraie

◊


Je deviendrai

contrebassiste de la tendresse

ébéniste du temps

◊

ex L'ébéniste du temps - Anne-Marielle Wilwerth
vignettes de Gabriel Belgeonne
éd. Henry - 2005

© myriade 2007

L'un d'entre nous parfois se tient debout près de la mer.

Il demeure là longtemps, fixant le bleu, immobile et raide comme dans une église, ne sachant rien de ce qui pèse sur ses épaules et le retient, si frêle, médusé par le large. _Il se souvient peut-être de ce qui n'a jamais eu lieu. _Il traverse à la nage sa propre vie. _Il palpe ses contours. _Il explore ses lointains. _Il laisse en lui se déplier la mer : elle croît à la mesure de son désir, cogne comme un bâton d'aveugle, et le conduit sans hâte là où le ciel a seul le dernier mot, où personne ne peut plus rien dire, où nulle touffe d'herbe, nulle idée ne pousse, où la tête rend un son creux après avoir craché son âme.


ex Une histoire de bleu - Jean-Michel Maulpoix
Poésie / Gallimard 2005


merci à Myriade pour la bouffée d'air iodé envoyée depuis là-bas :)

© lp - 2006

© lp - 05



composé sur un air de valse musette :

© lucie petit - inédit - 1997

les morts ne sont plus là,
c'est vrai
mais pas ailleurs non plus
les morts sont cet ailleurs absent qui prend toute la place
cette absence d'ailleurs qui emmure le texte en lui-même
tellement même qu'il se tait
et les amis perdus ...
petit séisme sans histoire, qui ne touche que moi,
et que rien ne console, que le temps ne console pas,
puisqu'il n'a pas d'histoire.

l'amitié perdue,
elle a toujours été déjà perdue
toute amitié au monde s'engouffre dans la faille
où poser ma main pour écrire ?

seuls quelques mots, ailleurs absent, petit séisme sans histoire,
quelques mots seuls me parlent, d'abord rafale, puis pulsation,
début d'espace-temps, respiration.

je vous écris, ailleurs absent, petit séisme sans histoire,
je vous écris à vous, ces quelques mots,

à
vous

qui
me
parlez.

Cécile Clozel - le long du pré - K éditions 2002

adolescent à l'humeur sauvage
il pique d'ailes vertes
de fleurs aigrelettes
les arbres prenant leur envol
dans un ciel moucheté

bleu
gris de plomb
blanc de glace
éperdu d'oiseaux fragiles


© lp - ex le Temps se brode au point de saison - 2001


________
__________ photo lp - 07

Kipling

comme l'escargot tu portes ta coquille ___ à la fois arme et abri ___ tu parles peu ___ tu réponds aux questions mais pas à celles que je n'ose pas poser ___ tu avances obstinément avec des arrêts soudains où tu t'enroules tout serré dans ton passé si jeune et sombre

silence

puis ton sourire désarmé ___ et c'est toi qui m'entraînes ___ tu es précieux ___ l'escargot déroule sa spirale sans souci des clôtures et des pierres ___ il aime la pluie ___ il tâte le goût du vent ___ tu sais déjà qu'il faut oser la tendresse ___ il te faudra te dénouer ___ assouplir ton chemin ___ tu laisseras ta trace


à NG
© Lucie Petit - inédit - fév. 2007

mon moi n'est pas bien.

j'ai décidé de déléguer
j'ai nommé un autre moi pour qu'il se charge des relations publiques et de l'ordonnancement des journées

il fait ça très bien
il tourne les pages du calendrier _____ met du bleu sur mes paupières _____ sourit aux mésanges _____ salue les vieux messieurs

certaines choses lui échappent
il range mal mes pensées et ne peut écrire à ma place _____ rien n'est parfait ..


© Lucie Petit - inédit - févr. 2007

Sentinelle - les ardoises du toit - 1918

La cheminée garde le toit
Comme le sommet la montagne
Le ciel passe derrière et le nuage bas
Contre l'œil qui regarde
______Minuit
Il reste au fond de l'air encore un peu de bruit
Une sourde chanson qui monte
Ce qu'on entend est plus joli
Les yeux se ferment
_____________On pourrait mourir

______Le reste n'a pas pu sortir
A cause de la peur on referme la porte
__Cette émotion était trop forte
La lueur qui baisse et remonte
______On dirait un sein qui bat


ex Plupart du temps 1915-1922 - Pierre Reverdy
Poésie/ Gallimard 2004

© a.x. - 1990





elle regarde tourner le manège ____remonte un à un ses souvenirs d’enfance au son des flonflons qui ouvrent des photos floues au parfum de beignets ____une peur ancienne caresse le cou de bois du cheval ____des visages aimés, perdus dans un brouillard en fuite traversé de couleurs, il reste la connaissance aiguë de la solitude ____la découverte angoissée d’un possible abandon ____le plaisir attrapé pour un tour de vie gratuit ____ça me fait tourner la tête, dit-elle en prenant le bras de son compagnon

© Lucie Petit - inédit - 2001

et si on s'offrait un petit air d'été

pour soigner nos maux d'hiver ?

Fenêtre fleurie offerte par Mariethé.

lp - 06

n.b.
➀ ceci ne vise personne en particulier. je le mets comme une réflexion sur les limites des contacts virtuels.
➁ pour l'illustration, j'espère que Bobi ne m'en voudra pas. elle fait cela en pro, beaucoup mieux que moi et vous pouvez le voir ICI

© lp - 06

en contrebande il avait passé la ligne
la ligne de riches
la ligne d'enfance

il avait passé l'enfance
était tombé tout cuit
dans la marmite adulte

ça puait fort dans la marmite adulte
ça sentait le fric et l'envie
des morceaux d'amour s'y noyaient

avec sa poche vide de contrebande
et ses pensées nuageuses
il nagea à contre-courant

le contre-courant lui ouvrit une porte :
se retrouva brandon sous la marmite


© lp - 1998

ex Buffonneries de André Balthazar - éd. Le Daily-Bul 1990

André Balthazar, né en 1934 à La Louvière (Belgique) - un philosophe qui s'ignore, qui joue à pigeon vole, un poète qui ne voudrait pas se prendre au sérieux ...
fondateur, avec Pol Bury, du Daily Bul.

j'ai touché son visage, ses mains,
j'ai mis mes doigts dans ma poche
et je me suis envolée avec les enfants.

il nous a regardé partir,
a crié quelque chose.
le silence était si fort que je n'ai pas compris
mais dans son regard
j'ai vu un naufrage.

texte Lucie Petit © - 2005

© lp - 2006

Feuilles

___ Je me sens depuis quelque temps si absolument effacé de la nature, tiens, un tableau noir avant le début des cours que je suis, qu'hier que je me trouvais dans Japantown, le quartier japonais de San Francisco, j'ai bel et bien vu les trottoirs jonchés de feuilles de papier chocolat.
___ Des centaines qu'il y en avait ! Et je m'interrogeai : "Mais qui diable a bien pu se bouffer autant de petits chocolats ? " A croire que tout un congrès de Japonais bouffeurs de petits chocolats était passé par là.
___ Et puis, dans la rue, je me remarquai la présence de quelques pruniers. Et aussi que c'était l'automne. Et encore que les feuilles étaient à tomber comme toujours elles le font et toujours le feront à pareille saison.
___ Où avais-je donc commencé à me tromper ?



éd. 10/18 Domaine étranger - trad.de l'américain par Robert Pépin

un poème est déjà accroché dans le tokonoma ,
n'ornez rien d'autre par un texte poétique

éditions Alternatives 2005

images de Philippe Delaite - éd.Tétras Lyre 2003

Françoise Lison-Leroy est née à Opbrakel (Belgique) en 1951. Elle a publié plusieurs recueils en duo avec Colette Nys-Mazure.

© Cécile Wattiez

et voici sa réponse :

Mes photos c'est de l'art brut, du "jeté comme ça", de la capture du moment immédiat et instantané, furtif zet tout, sans retouches, sans trucages, du vrai de vrai, non siliconé, sans ogm ni additifs, que du naturel bio et tout, avec oligo éléments, de la beta carotène, et des omégas 3 (millons de pixels), du jpeg pur et dur, du vrai du mâle avec un blouson de cuir noir et un aigle sur le dos qui voit personne en canon A510, du prélèvement sauvage et illégal d'instant présent sans permis d'import ni de Cites et de certificat phytosanitaire, du non apprivoisé, du sauvage qui dévore tout sur son passage et que même l'herbe elle repousse plus, du beau quoi !!

elle n'est pas sérieuse ? moi non plus !

Mth a raison de dire (dans son commentaire sur la page d'accueil) qu'une couverture en patchwork est un bien précieux.
J'en veux pour preuve cette chatte tigrée qui a connu une périlleuse aventure pour retrouver la sienne, jetée à la poubelle.

the Patchwork Cat - texte de William Mayne - ill. de Nicola Bayley
(titre français : Périlleuse Aventure d'une Chatte Tigrée)
est un livre pour enfant que j'ai subtilisé à mon fils lors de mon déménagement.
Mère indigne ? non pas. Le fils est à présent à cet âge adulte où l'on ne tient pas trop à se souvenir de sa petite enfance. Il retrouvera ce livre plus tard.

© Albert Anker 1898

REMINISCENCES

Ce n'est pas tout d'écrire, il faut prendre des mesures.
Veiller au plus proche. Même un cheval peut s'y perdre.
On pourrait mesurer tout le poids du ciel dans l'abandon qu'un enfant offre au sommeil.


texte de Jean Monod extrait de la mesure des choses
Revue INCIDENCES n° 8 (Marseille)

© Boiry



Nos mois
seraient
moins gais
sans les
moineaux

______ Michel Besnier - illustrations de Boiry

______-le Verlan des oiseaux et autres jeux de plume


aux éd. MØTUS ce livre écrit "pour les oiseaux, les enfants et les adultes qui ont gardé une âme d'oiseau.

photo d'Elza Willems

(extrait ) description très sensuelle d'un orage

> "L'orage ! enfin l'orage", crie Maman Suzanne. Nous nous précipitons vers la fenêtre et recevons au visage la caresse brûlante du vent. L'Escaut, dont la marée haute se tend entre les berges, est parcouru d'un frisson, puis aussitôt des vagues amoureuses se soulèvent et retombent au rythme de la tempête. L'air frissonnant de désir colle son ventre contre le ventre de l'eau, et, torride comme le sang, il mord, là où vole l'écume. Entraînés par ce désir, des nuages épais montent, et l'ombre de plomb descend comme l'inconscience dans le corps du fleuve possédé par l'air. La tension douloureuse soulève l'eau de plus en plus, elle déferle sur ses bords puis se replie sur elle-même pour de nouveau bondir. L'ombre s'alourdit. Le vent pénètre l'eau, et tout à coup au moment où le désir devient insupportable, un immense éclair transperce le corps entier de la tempête, suivi d'autres et d'autres encore, et tout l'air et toute l'eau tremblent dans le fracas de l'orage.

Le grondement naît de l'est, gagne le zénith, s'étend, dévale les pentes de l'obscurité, frappe l'eau, rebondit vers le sud où il se perd. Le rythme de l'ouragan s'accélère encore, les vagues naissent et renaissent sur l'Escaut, intensément féminines en réponse au transpercement de l'orage. Brusquement, au paroxysme, la pluie s'écrase en martelant le fleuve. L'air au même instant fraîchit et se détend. Le corps de la tempête se relevant après l'étreinte, s'en va par bonds se cogner aux arbres et aux maisons. Mais l'eau continue à frémir en vagues profondes.
> ... / ...



Paul Willems (Anvers, 1912-1997) écrivain et fils de l'écrivain Marie Gevers, a été élevé dans le domaine enchanté de Missembourg, non loin d'Anvers, dont l'univers n'a cessé de l'imprégner. (domaine dont Marie Gévers a admirablement décrit le charme dans "Vie et mort d'un étang"). Romancier et dramaturge d'une grande originalité, que la comparaison avec Maeterlinck ou l'évidente filiation avec le romantisme allemand ne suffit pas à résumer. Il succéda à sa mère à l'Académie Royale de Langue et de Littérature Françaises de Belgique.

Shi Bo ● la sincérité est la Voie du Ciel. (Confucius, 551-479 av.J-C.)

blottie dans mon oeuf,
j'attends.
c'est là que tout commence.

quand un arbre grandit, il gagne sur l'attente, ses racines avancent d'un pas.
moi, je grandis aussi.

maintenant j'attends qui.

je joue aux cartes,
je compte les années qui passent entre deux cartes. un peu de ciel me dégringole sur la tête.

mais l'arbre attend toujours, accroché à sa terre.
il regarde les oiseaux, il numérote ses feuilles.

maintenant j'attends quoi.

envie de crier.
un orage ______ l'arbre aussi attend.
j'encadre les rires d'enfants, quelques riens en larmes se perdent dans le canal.
l'arbre attend une couronne.
il croit au vent.

il y a un vélo devant la porte.
je fais des ronds de vélo.
ça ne va pas loin mais ça bouge.

maintenant je n'attends plus.

je mets les riens, les rires, les cartes dans la soute à bagages. Je mets le vélo dans le creux de ma main et je le pousse

très ___ doucement.


© lucie petit ( texte et illustration) - inédit - fév.2006

Nos regards déjeûnent
de quelques voiliers
passant sur le chenal
qui relie l'invisible
au réel

◆

Nu continent d'incertitudes
dont la géographie
se perd
en nos estuaires

◆

Ne jamais quitter
les rives éclatantes du vrai
qui nous guident
même quand nos yeux portent
le bandeau des doutes

◆

S'abandonner
au bruit régulier du râteau
si de trop grosses vagues
font déborder
l'étang de l'être







En embrassant ses barques
la rive allume le monde
qui
vers l'insoupçonné
rame

◆

île du dedans
pétillante
dans la coupe du vent

◆

qui le matin
lessive le grand drap de la mer
avant le passage des poètes

◆

qui
à marée basse
s'habille d'algues courtes
et de parfums
insubmersibles

◆

qui
lors des tempêtes du doute
interroge les cartes

ex démesurément la lumière -
éd. l'arbre à paroles - frontispice de Luce Guilbaud - 2003

pourquoi la mer
veut-elle escalader les falaises et les digues ?
veut-elle savoir où vont ces oies sauvages qui passent au ras des vagues en jacassant ?
mais toujours quelque chose l'arrête, forcée à reculer sans cesse
et elle reste là avec, en travers de la gorge, une prairie, une barrière, qu'elle tousse et crache en bousculant les navires

de la hune, le mousse ne voit à l'horizon que l'or du couchant et ce minuscule cerf-volant qui joue avec la vague et le vent

un poisson saute hors de l'eau et cueille l'hiver à pleine bouche. la mer et le ciel se touchent en gris sombre là-bas au loin.

les oies reviendront au bleu.


© lucie petit - inédit - août 2006

© lp

La mer quand elle a fait son lit sous la lune et les étoiles
et qu'elle veut sombrer tout à fait dans le sommeil ou dans l'extase
la mer quand les poissons ont trouvé une autre route
pour tirer la soie du cocon et gagner leur temps de paresse
la mer quand plus rien ne la retient d'en faire à sa tête
le contrat des Compagnies maritimes ni le traité des Eaux territoriales
ni le cours du baril ni celui du dollar
la mer enfin quand elle peut se ranger pour de bon et voyager incognito
ne descend pas à l'hôtel comme on pourrait s'attendre
de la part d'une personne de son importance, non
car elle n'a rien à voir avec les chambres de hasard
et peu lui importe que des princes y soient descendus
la mer comme tout ce qui cherche mesure à sa soif ne descend pas, elle monte
elle monte dans les trains à petite vitesse les derniers survivants de l'ère vagabonde
à pratiquer le précepte bouddhique du voyage
et qui vont de gare en gare abandonnées dans la bruyère pour le plaisir de quelques vaches
elle monte dans les collines pour voir les toits d'ardoise et les tuiles
et la lumière sur eux qui pêche à la ligne et le mouvement de la terre alertée
elle monte aussi dans les chambres pour saluer les femmes
qui savent aimer et dont le corps garde longtemps la chaleur des étreintes
et là, s'arrête enfin et ses vagues l'une après l'autre
se couchent dans leurs yeux
alors les femmes se lèvent car il est l'heure du café dans la cuisine
l'heure à nouveau d'affronter la houle des enfants et
ces pensées en grand tumulte
qui vont viennent se brisent en éclats de verre et toujours ressuscitent
comme cet oiseau inlassable au fond du noyer qui répète
la même question ---- deux ou trois mots seulement ----
et le cœur est au large ...

---- Mère, que disais-tu déjà ?
(J'ai vu bouger tes lèvres) et ces yeux, qui te les a changés ?

les portes de la mer - ex. Eloge pour une cuisine de province
Poésie / Gallimard

l'ours a mis une cage dans sa tête
et s'y est enfermé ____ seule une
plume d'oiseau bleu pourrait en
effacer les barreaux _ mais l'ours
ne connait pas son langage

comment connaître la langue des
signes quand on s'obstine à garder
les yeux fermés ?

© lucie petit - 2000 - inédit

en écho à un texte paru sur mots tessons

Lucie Petit - 1997

ex A cor et à cri - anthologie - éd. Labor

Achille Chavée est un poète belge - 1906-1969 - il a fondé le groupe Rupture puis le Groupe surréaliste en Hainaut.
Il est surtout connu pour la subversion cocasse de ses aphorismes.

plus de détails sur la biographie d'Achille Chavée ICI